Creo que toda poesía es seria, también se ha escrito poesía a las moscas, a la cebolla, y creo que nadie se atrebería a decir que no es serio porque lo hizo Neruda. Lo que es yo, pienso que todo arte es inútil como dice Wilde, no tiene que ser serio, no tiene que ser "bien hecho" para los literatos. Porque, al final, lo que está "bien" o "mal" hecho no es más que subjetividad. El arte debe hacernos sentir, y la poesía es la expresión de los sentimientos por excelencia. ¿Y si a alguien se le ocurre hacer una poesía para expresar el alivio por un pedo, ¿qué?

este poema me gusta mucho, los amorosos de Jaime Sabines
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

muy bueno ese poema de jaime savines,y pues me dió curiocidad lo que habló surama,que hay un poema que habla del hojo del culo? suena demaciado vulgar,la poesía es algo vello, y así lo escriva neruda,hablar de cosas como pedos, y culos me parece algo askeroso y que en cierta manera,degrada lo hermosode un poema,bueno es mi hopinión. ahora a ajustarme el chaleco para que me apuñalen todos

bueno, entonces también echémosle tierra a la música qe cantan vulgaridades que no? poesía es poesía sea como sea

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso,
qué soledad errante hasta tu compañía!
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
En Taltal no amanece aún la primavera.
Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.
Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
la desembocadura del agua de Boroa,
pensar que separados por trenes y naciones
tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
con todos confundidos, con hombres y mujeres,
con la tierra que implanta y educa los claveles.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Partida
Charlotte Brontë

Es insensato lamentarse,
Aunque estemos condenados a partir:
Lo único sensato es recibir
El recuerdo de alguien en el corazón:
Se puede habitar en los pensamientos
Que nosotros mismos hemos cultivado,
Y rugir con desprecio y coraje ultrajado
Que el mundo haga su peor parte.
No dejaremos que sus locuras nos atribulen,
Como de quien viene los tomaremos;
Y al final de cada día encontraremos
Una risa alegre como hogar.
Cuando dejemos a cada amigo y hermano,
Cuando lejos estemos separados,
Pensaremos uno en el otro,
Incluso mejor de lo que fuimos.
Cada vista gloriosa encima de nosotros,
Cada vista agradable debajo,
Nos uniremos con los que nos han dejado,
Con quienes, incluso en la muerte, todavía amamos.
Al ocaso, cuando nos sentemos
en soledad cerca del fuego,
El corazón cálido y sincero
Recibirá el mismo pago.
Podemos quemar las obligaciones que nos encadenan,
Urdidas por frías manos humanas,
Allí donde nadie se atreve a desafiarnos
Podemos, en el pensamiento, encontrarnos.
Por eso el llanto es insensato,
Sostén como puedas un espíritu alegre;
Y nunca dudes que el Destino ofrece
Un futuro grato por el dolor presente.

Este poema o poesía es sumamente importante para mí, ya que cuando murió un ser muy especial para mí, uno de los que entonces era muy amigo mío, (ya no lo es porque nos perdimos la pista), me lo envió vía mail.

Cuando yo me vaya,no quiero que llores, quédate en silencio, sin decir palabras, y vive recuerdos, reconforta el alma.
Cuando yo me duerma, respeta mi sueño, por algo me duermo; por algo me he ido.
Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada, y casi en el aire, con paso muy fino, búscame en mi casa, búscame en mis libros, búscame en mis cartas, y entre los papeles que he escrito apurado.
Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco y puedes usar todos mis zapatos. Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama, y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate y beberte el vino que dejé guardado. Escucha ese tema que a mí me gustaba, usa mi perfume y riega mis plantas.
Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima, corre hacia el espacio, libera tu alma, palpa la poesía, la música, el canto y deja que el viento juegue con tu cara. Besa bien la tierra, toma toda el agua y aprende el idioma vivo de los pájaros.
Si me extrañas mucho, disimula el acto, búscame en los niños, el café, la radio y en el sitio ése donde me ocultaba.
No pronuncies nunca la palabra muerte. A veces es más triste vivir olvidado que morir mil veces y ser recordado.
Cuando yo me duerma, no me lleves flores a una tumba amarga, grita con la fuerza de toda tu entraña que el mundo está vivo y sigue su marcha.
La llama encendida no se va a apagar por el simple hecho de que no esté más.
Los hombres que “viven” no se mueren nunca, se duermen de a ratos, de a ratos pequeños, y el sueño infinito es sólo una excusa.
Cuando yo me vaya, extiende tu mano, y estarás conmigo sellada en contacto, y aunque no me veas, y aunque no me palpes, sabrás que por siempre estaré a tu lado.

Entonces, un día, sonriente y vibrante, sabrás que volví para no marcharme.
Autor: CARLOS ALBERTO BOAGLIO

la verdad no soy tan buena que digamos para hacer alguna poesía, aunque si e tenido momentos en los que me e sentido inspirada y hago alguna cosa parecida.
saben, me gustaría que alguien hiciera y dejara aquí un poema dedicado para perros. e intentado hacerle uno a mi perrita pero no me llega la inspiración y si me llega cuando lo intento me sale todo descuadrado

Qué bello poema sobre la muerte... Es de esos sencillos que dicen mucho :) Hay uno que es canción, pero más que canción parece poema. Trata de definir a la muerte... Lo dejo aquí:

A la muerte

Hay un instante en que los rayos se resbalan desde el cielo,
Que la desdicha sale a hacer sus tropelías,
En que la suerte viene a pregonar el miedo,
En que las tumbas cantaran su lotería.
Y zambullirnos al fatal no somos nada
Con los pulmones repletos de somos todo.
La eternidad es el precipicio del ahora,
Ahora es tu turno. Y aun comprendiendo
La necesaria convivencia biodiversa,
Al animal irracional más respetable,
A los juristas ortodoxos de la lengua
Que siempre el verso va a sonarles deleznable,
A los que cuelgan herraduras tras la puerta,
¡Grito sereno que la muerte es una yegua!
La muerte es una yegua Blanca cerrera,
Que no le importa la grandeza de caballos
Porque ella escoge quien la monta y quien la preña,
Sin la promesa de estallido en otros años,
Sin garantía genética de estrella.
Y hoy se me ocurre que el latir de corazones
Son negativos movimientos de cabeza
Contradiciendo a los suicidas de este templo;
Pero son niños jugando a los escondites,
Y usan la sangre con tal de ser descubiertos.
Ahora comprendo el vuelo hermoso de las aves de rapiña,
Jamás emigran, si al final somos su presa.
Saborear lo que ha quedado de importante.
Y me pregunto, aún a riesgo de tormento:
¿Qué dimensión tendrá a los ojos del causante
Cuando se haga realidad su testamento?
Palabrerías, palabrerías.
Porque, en verdad, su voluntad será ir riendo
Acompañado de los miembros más brillantes
Del cielo grande que es el último recuerdo.

Israel Rojas.

hola,revivo desde lo más profundo de el foro este hilo,para compartirles,algo,no se si llamarlo poesía,pero lo escriví hace poco,son 3 textos,y quiero saber su opinión. resibo críticas constructivas,pero con respeto,saludos y espero que les guste,o almenos les entretenga. gracias
poema 1.
el cantar de los pájaros me transportaron al pasado ,
y revivieron aquellos días donde el fulgor me había acompañado,
y tu amor ásia mi resucitó ,
y la luz a este valle oscuro volvió.

y mis recuerdos malos se olvidaron asta de ellos mismos ,
y sanó mi alma ,
la cual no tenía calma ,
sin tu presencia ,
no era el mismo.

todo cambió de un momento a otro,
el silencio regresó y con el la realidad,
la cual no está completa ya que aquí no estás.

ella está tan lejos me repito mientras sigo mi camino ,
en el silencio que perturba y solo atino,
a añorar quedarme a vivir en el pasado,
ya que solo así podría volver a estar a tu lado. .

poema 2.
embelleces la realidad la cual de por si está ya marchita,
solo en ti pude hallar la paz la cual estaba extinta,
solo en ti pude volver a ser yo,
y solo en ti podría expresar todo lo que siento .

aveces te vas pero se que en cualquier noche volverás ,
para forjar en mi algo especial,
tu ahuyentas a la melancolía ,
la cual se adueñó de mis sueños y los convertía en pesadillas.

hoy camino de tu mano y se que hay mas gente ,
que va tras de ti para poder embellecerte ,
tu ritmo tan hermosa son como cánticos de ángeles,
y un papel es el puente que nos comunica.

diosa sin túnica solo palabras y sentimientos,
seré un artesano que te dedicará versos cruentos ,
eres manantial donde apago esta sed,
la escritura será lo que no me haga caer,.,
poema 3.
quiero detener el tiempo y así olvidarme de el mañana,
y vencer a la incertidumbre la cual me apuñala,
quisiera perder la costumbres ,
y apreciar el clima de octubre .

quisiera detener el tiempo y que ya no siga su curso,
y no hacerme viejo ,
y que la muerte jamás venga a por mi .

quisiera detener el tiempo y que nadie mas se fuera,
y disfrutar en sus compañías la primavera,
y no llegar al infierno que me espera .

quisiera seguir varado en este mar desierto,
y no sumergirme en las aguas turbias las cuales me arrastrarán asta un paraje incierto .

quisiera detener el tiempo y escuchar la bruma,
o en todo caso que el tiempo se haga mas lento ,
para que mis sentimientos duren mas y que no se esfumen .
quisiera detenerlo para por siempre oler el perfume de esta noche ,
y que nunca más amaneciera..

PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO

Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

(Francisco de Quevedo y Villegas)

"Que como fue señora?
Como son las cosas cuando son del alma!
Ella era muy linda, y yo la quería y ella me adoraba.
Pero él hecho sombra, se me interponía,
y todos los días junto a la ventana,
manojos fragantes de rosas dejaba,
y rojos claveles y dalias de nácar.

Y cuando las sombras cubrían las cosas
y en el ancho cielo la luna brillaba,
de entre las palmeras brotaba su canto
y como una flecha llegaba a la casa...
Como la quería!...
Como le cantaba sus ansias de amores
y como vibraba con el su guitarra!
Y yo tras las palmas con rabia le oía,
y entre canto y canto brotaba una lágrima...
Lagrimas de hombre, no crea otra cosa,
que los hombres lloran como las mujeres,
porque tienen débil como ellas el alma...

No pude evitarlo, la envidia es muy negra
y la pena de amor es muy mala
y cuando la sangre se enrabia en las venas,
ya no hay quien pueda, señora, calmarla...

Una noche oscura, -lo que hacen los celos-
lo espere allá abajo, junto a la cañada.
Retumbaba el trueno, llovía
y el río, igual que mis venas, hinchado bajaba.
Al fin a lo lejos, lo vi entre las sombras;
venia cantando su loca esperanza,
en el cinto colgaba el machete,
bajo el brazo su alegre guitarra.

Llego hasta mi lado, tranquilo, sereno,
me clavo en los ojos su fría mirada...
me dijo: Me esperas? Le dije: ¡te espero!...
y ya no cruzamos más ni una palabra,
que era bravo el hombre
y los hombres machos pelean, no hablan...
Como la quería!...
el machete dijo su amor y sus ansias.
Brillaron sus ojos... roncaba su pecho,
y entre golpe y golpe ponía su alma...
Fue lucha de toros, no fue lucha de hombre;
esto bien lo sabe la vieja cañada.

Pero más que el amor y el ensueño,
pudieron la envidia y la rabia,
y al fin mi machete lo dejo tendido
junto a su guitarra... no se asuste señora,
son cosas pasadas!
Y aun en el suelo me dijo:
-Quiérela que es buena, quiérala que es santa,
quiérela, como yo la he querido,
que aunque muera, la llevo metida en el alma...

Y yo tuve celos, tuve celos del que así me hablaba...
tuve celos de aquel que moría y aun muriendo la amaba...
Y la sangre cegó mis pupilas,
y el machete en la mano temblóme de rabia...
y lo hundí en su pecho, con odio, con furia...
rasgando sus carnes, buscándole el alma,
que dentro del alma se llevaba a mi hembra,
y yo no quería... que se la llevara. " EL INDIO DUARTE

El diablo Catire quita pesares contésteme esta pregunta: ¿Cuál es el gallo que siempre
lleva ventaja en la lucha y aunque le den en el pico tiene picada segura? Florentino Tiene picada segura el gallo que se rebate y no se atraviesa nunca,
bueno si tira de pie, mejor si pica en la pluma. El diablo Mejor si pica en la pluma. Si sabe tanto de todo diga cuál es la república donde el tesoro es
botín sin dificultá ninguna. Florentino Sin dificultá ninguna, la colmena en el papayo que es palo de blanda pulpa: el que no carga machete saca la miel
con las uñas. El diablo Saca la miel con las uñas. Contésteme la tercera si respondió la segunda, y diga si anduvo tanta sabana sin sol ni luna quién es
el que bebe arena en la noche más oscura. Florentino En la noche más oscura no quiero ocultar mi sombra ni me espanto de la suya. Lo malo no es el lanzazo
sino quien no lo retruca: tiene que beber arena el que no bebe agua nunca. El diablo El que no bebe agua nunca. Así cualquiera responde barajando la pregunta.
Si sabe dé su razón y si no, no dé ninguna: ¿Quién mitiga el fuego amargo en jagüey de arena pura, quién mata la sed sin agua en la soledad profunda? Florentino
En la soledad profunda el pecho del medanal, el romance que lo arrulla, la conseja que lo abisma, el ánima que lo cruza, la noche que lo encobija, el soplo
que lo desnuda, la palma que lo custodia, el lucero que lo alumbra. ¿Qué culpa tengo señores si me encuentra el que me busca? El diablo Si me encuentra
el que me busca el susto lo descarea. Falta un cuarto pá'la una cuando el candil parpadea, cuando el espanto sin rumbo con su dolor sabanea, cuando Florentino
calla porque se le va la idea, cuando canta la pavita, cuando el gallo menudea. Florentino Cuando el gallo menudea la garganta se me afina y el juicio
se me clarea. Yo soy como el espinito que en la sabana florea: le doy aroma al que pasa y espino al que me menea. El diablo Espino al que me menea. No
le envidio al espinito las galas de que alardea: cuando la candela pasa la pata se le negrea. Con plantaje y bulla de ala no se cobra la pelea. Vaya poniéndose
alante pá'que en lo oscuro me vea. Florentino Pá'que en lo oscuro me vea. Amigo no arrime tanto que el bicho se le chacea. Atrás y alante es lo mismo pá'l
que no carga manea. El que va atrás ve pá'lante y el que va alante voltea. El diablo El que va alante voltea a contemplar lo que sube borrando lo que verdea:
en invierno el aguazal, en verano la humarea. Me gusta cantar al raso de noche cuando ventea porque así es como se sabe quién mejor contrapuntea. Florentino
Quien mejor contrapuntea hace sus tratos de día y trabaja por tarea. "¡Cójame ese trompo en la uña a ver si taratatea!". Ni que yo fuera lechuza en campanario
de aldea para cantar en lo oscuro con esta noche tan fea. El diablo Con esta noche tan fea una cosa piensa el burro y otra el que arriba lo arrea. ¡Ay,
catire Florentino! escuche a quien lo previene: déle tregua a la porfia pá'que tome y se serene si no quiere que le falle la voz cuando se condene. Florentino
La voz cuando se condene. Mientras el cuatro me afine y la maraca resuene no hay espuela que me apure ni bozal que me sofrene, ni quien me obligue a beber
en tapara que otro llene. Coplero que canta y toca su justa ventaja tiene: toca cuando le da gana, canta cuando le conviene. El diablo Canta cuando le
conviene. Si su destino es porfiar aunque llueva y aunque truene le voy a participar, amigo, que en este duelo yo no le vengo a brindar miel de aricas
con buñuelo. Si se pone malicioso no me extraña su recelo, que al que lo mordió macagua bejuco le para el pelo. Florentino Bejuco le para el pelo. Contra
un jiro atravesao yo mi pollo ni lo amuelo. Entre cantadores canto, entre machos me rebelo, entre mujeres me sobra muselina y terciopelo, cuando una me
dice adiós a otra le pido consuelo. Desde cuando yo volaba paraparas del rayuelo vide con la noche oscura la Cruz de Mayo en el cielo. El diablo La Cruz
de Mayo en el cielo. A mí no me espantan sombras ni con luces me desvelo: con el sol soy gavilán y en la oscuridá mochuelo, familia de alcaraván canto
mejor cuando vuelo; también como la guabina si me agarra me le pelo, también soy caimán cebao que en boca'e caño lo velo. Florentino Que en boca'e caño
lo velo. Me acordé de aquel corrío que me lo enseñó mi abuelo: Velando al que nunca pasa el vivo se quedó lelo, para caimán el arpón para guabina el anzuelo,
patiquín que estriba corto no corre caballo en pelo. ¿Con qué se seca la cara el que no carga pañuelo? ¿Pá'qué se limpia las patas el que va a dormí en
el suelo? El diablo El que va a dormí en el suelo pega en la tierra el oío: si tiene el sueño liviano nunca lo matan dormío. Los gallos están cantando,
escúcheles los cantíos, los perros están aullando, recuerde lo convenío. "Zamuros de la Barrosa del alcornocal del Frío albricias pido señores que ya Florentino
es mío". Florentino Que ya Florentino es mio. ¡Ñéngueres de Banco Seco! ¡taro-taros del Pionío! Si usté dice que soy suyo será que me le he vendío, si
me le vendí me paga porque yo a nadie le fío. Yo no soy rancho veguero que le mete el agua el río, yo no soy pájaro bobo pá'estar calentando nío. El diablo
Pá'estar calentando nío. No sé si es pájaro bobo pero va por un tendío con la fatiga del remo en el golpe mal medío; y en la orilla del silencio se le
anudará el tañío cuando yo mande a parar el trueno y el desafío. Florentino El trueno y el desafío. Me gusta escuchar el rayo aunque me deje aturdío, me
gusta correr chubasco si el viento lleva tronío. Águila sobre la quema, reto del toro bravío. Cuando esas voces me llaman siempre les he respondío. ¡Cómo
me puede callar coplero recién vestío! El diablo Coplero recién vestío, mano a mano y pecho a pecho ando atizándome el brío con el fuego del romance que
es don de mi señorío. Relámpagos me alumbraron desde el horizonte ardío nariceando cimarrones y sangrando a los rendíos con la punta'e mi puñal que duele
y da escalofrío. Florentino Que duele y da escalofrío... Dáme campo pensamiento y dáme rienda albedrío pá'enseñarle al que no sabe a rematar uh corrío.
Cimarrones hay que verlos, de mautes no le porfío; puñal, sáquelo si quiere a ver si repongo el mío. Duele lo que se perdió cuando no se ha defendío. El
diablo Cuando no se ha defendío lo que se perdió no importa si está de pies el vencío. porque el orgullo indomable vale más que el bien perdío. Por eso
es que me lo llevo con la nada por avío en bongo de veinte varas que tiene un golpe sombrío. Y vuelvo a cambiarle el pie a ver si topa el atajo. Florentino
A ver si topa el atajo. Cuando se fajan me gusta porque yo también me fajo. "Zamuros de la Barrosa del alcornocal de abajo: ahora verán, señores, al Diablo
pasar trabajo". El diablo Al Diablo pasar trabajo. No miente al que no conoce ni finja ese desparpajo, mire que por esta tierra no es primera vez que viajo,
y aquí saben los señores que cuando la punta encajo al mismo limón chiquito me lo chupo gajo a gajo. Florentino Me lo chupo gajo a gajo. Usté que se alza
el copete y yo que se lo rebajo. No se asusten compañeros, déjenlo que yo lo atajo, déjenlo que pare suertes, yo sabré si le barajo; déjenlo que suelte
el bongo pá'que le coja agua abajo; antes que Dios amanezca se lo lleva quien lo trajo; alante el caballo fino, atrás el burro marrajo. ¡Quién ha visto
dorodoro cantando con arrendajo! Si me cambió el consonante yo se lo puedo cambiar. El diablo Yo se lo puedo cambiar. Los graves y los agudos a mí lo mismo
me dan, porque yo eché mi destino sobre el nunca y el jamás. ¡Ay! catire Florentino, cantor de pecho cabal, qué tenebroso el camino que nunca desandará,
sin alante, sin arriba, sin orilla y sin atrás. Ya no valen su baquía, su fe ni su facultá catire quitapesares arrendajo y turupial. Florentino Arrendajo
y turupial. De andar solo esa vereda los pies se le han de secar, y se le hará más profunda la mala arruga en la faz; porque mientras llano y cielo me
den de luz su caudal, mientras la voz se me escuche por sobre la tempestá, yo soy quien marco mi rumbo con el timón del cantar. Y si al dicho pido ayuda
aplíquese esta verdá: que no manda marinero donde manda capitán. El diablo Donde manda capitán usted es vela caída, yo altivo son de la mar. Ceniza será
su voz, rescoldo de muerto afán sed será su última huella náufraga en el arenal, humo serán sus caminos, piedra sus sueños serán, carbón será su recuerdo,
lo negro en la eternidá, para que no me responda ni se me resista más. Capitán de la Tiniebla es quien lo viene a buscar. Florentino Es quien lo viene
a buscar. Mucho gusto en conocerlo tengo señor Satanás. Zamuros de la Barrosa salgan del Arcornocal que al Diablo lo cogió el día queriéndome atropellar.
Sácame de aquí con Dios Virgen de la Soledá, Virgen del Carmen bendita, sagrada Virgen del Real, tierna Virgen del Socorro, dulce Virgen de la Paz, Virgen
de la Coromoto, Virgen de Chiquinquirá, piadosa Virgen del Valle, santa Virgen del Pilar, Fiel Madre de los Dolores dáme el fulgor que tú das. ¡San Miguel!
dame tu escudo, tu rejón y tu puñal, Niño de Atocha bendito, Santísima Trinidá. (En compases de silencio negro bongo que echa a andar. ¡Salud, señores!
El alba bebiendo en el paso real).
Florentino y el diablo, obra poética de Alberto Arvelo Torrealba

Genial el poema de Lawyer :)

Los recuerdos se condenzan; las imágenes vienen a la mente como afluente de agua frezca, pero luego se vuelven tormenta; Te tengo cuando no se necesita pelaje para soportar el frío; te tengo cuando el calor es rey en una monarquía del invierno, Pero después que se pone en orden el universo, y el calor vuelve a ser súbdito del frío te pierdo. luego solo eres sombras que merodean mis recuerdos.