como dice el titulo de heste hilo,aki pueden compartir poémas,el que se epa un poéma,puede compartirlo por acá un saludo a todos

uuu este hilo se ve interesantísimo. si me acuerdo de uno lo subo por acá.

hice caca en el jardín.
pensando que me querías.
ahora que no me querés.
devolveme la caca que es mía.

De los Placeres sin pecar
el más dulce es el cagar,
con un periódico extendido
y un cigarrillo encendido,
queda el culo complacido
y la mierda en su lugar.
Cagar es un placer,
de cagar nadie se escapa;
caga el rey, caga el papa,
caga el buey, caga la vaca,
y hasta la señorita más guapa
hace sus bolas de caca.

Viene el perro y lo huele.
Viene el gato y lo tapa.
Total, en este mundo de caca,
de cagar nadie se escapa.

Qué triste es amar sin ser amado
pero mas triste es
cagar sin haber almorzado.

Hay cacas blancas por hepatitis,
las hay blandas por gastritis;
cualquiera que sea la causa que siempre te alcanza,
aprieta las piernas duro,
que cuando el trozo es seguro,
aunque este bien fruncido el culo
será por lo menos,
¡¡¡¡PEDO SEGURO!!!!!
los escritores de baño
son poetas de ocasión,
que buscan entre la mierda
su fuente de inspiración.
Vosotros que os creéis sagaces,
y de todo os reís,
decidme si sois capaz
de cagar y no hacer pis.

Caga tranquilo
caga sin pena,
pero no se te olvide tirar de la cadena.

El tipo que aquí se sienta
y de escribir versos se acuerda,
¡no me vengan a decir
que no es un poeta de mierda!.

En este lugar sagrado
donde acude tanta gente,
hace fuerza el más cobarde
y se caga el más valiente.

Ni la mierda es pintura,
ni el dedo es pincel.
Por favor, criatura
límpiese con papel!
para ti que siempre estás en el baño:
¡Caguen tranquilos.
Caguen contentos
pero por favor,
caguen adentro!.
¡Hoy aquí yacen los restos
de este olímpico sorete,
que lucha de forma estoica,
para salir del ojete!.
Estoy sentado en cuclillas,
en este maldito hoyo...
¡¡¡¿quién fué el hijo de mil puta
que se terminó todo el rollo?!!!

hey,manden cual quier tipo de poema,menos que contengan contenido inapropiado

Me aburro y no sé que hacer. Me ando preguntando si en este hilo habrá alguien para joder.

Traeré algo serio: CAMINO DE SANTIDAD.
Ésta es la información, éste el procesodel hombre que ha de ser canonizado,en quien, si es que vio el Mundo algún pecado,advirtió penitencia por exceso.Doce años de su suegra estuvo preso,a mujer y a su sueldo condenado;vivió bajo el poder de su cuñado,tuvo un hijo no más, tonto y travieso.Nunca rico se vio con oro o cobre,vivió siempre contento, aunque desnudo,no hay incomodidad que no le sobre.Moró entre un herrador y un tartamudo,fue mártir, porque fue casado y pobre,hizo un milagro, y fue no ser cornudo.

ahí es cuando se nota que la edad sí influye. manga de tontos

Pues sí, la edad sí que importa a veces, en especial al elegir pareja... o al publicar sandeces. :D

No entiendo mucho los simbolismos de Borges, en especial con las constantes referencias que suele hacer, pero creo que este poema está más claro que el agua, o al menos la situación en el mismo:

El remordimiento

Jorge Luis Borges

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

x,d, nosé ningún poema

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.
Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.
Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado
si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.
Autor: Francisco de Quevedo.

Desde la oscuridad puedes apreciar la luna y las estrellas.
Así como de la tristeza escribimos algo para ayudar a otros, pero también para liberarnos a nosotros.
La oscuridad no es mala, sino lo que haces en y con ella.

les paso uno mío, opinen si quieren:
En el momento que mi alma está rota,
siento que mi cerebro intenta suplirla;
mas sin embargo para él es imposible pues,
¿acaso pudo un ordenador biológico y físico reemplazar aquello que no sabes lo que es?
Siento que se escurre la vida
de mi alma.
Mas sin embargo encuentro la salida,
en la parte explorada,
conocida de mi ser.
¿Para qué decir que la mesa está triste, que la casa está triste? ¿Qué mi cama llora?
Si el que llora soy yo, el que está triste soy yo.
Mas sin embargo me siento ciertamente identificado con el dolor,
como aquel viejo amigo que supo despertar en ti el ardor de la lealtad y el amor.
¿Qué la traición duele?
Lo sé, pues a mi edad la di, pero también la recibí.
¿Qué la vida es difícil?
Lo sé, pero ¿por qué?
El sentido es complejo,
a veces lo veo como un viejo bosquejo de algún dios añejo,
como una receta incompleta,
un antiguo producto encontrado en un viejo estante sin etiqueta.
Luego recuerdo todo lo que el de arriba hizo por mí y se me pasa,
pero aún así hace ya tiempo que el único lugar en el que aún me siento cómodo es solo mi casa;
¿Depresión?
Más bien lo llamo inconformidad,
de carecer de un sentido,
por ser quien soy, como soy;
La literatura me comprende,
es el único amigo al que le puedo confesar aquello que me aflige,
y que en ocasiones, hasta parecería que me dirige.
Los libros dan consejos,
los poemas son reflejos,
de mi alma, de mi vida,
de mi calma,
de mi herida.

aber lespaso unas mías: Me sumerjo en la tristeza con gran pesar, este sufrimiento que ya no puedo aguantar. El dolor que siente mi corazón es todo culpa del maldito amor, amor, amor, amor, que por ti mis heridas sangran. Tú a mí me haces falta, vuelve mi amor, vuelve que sin ti me siento una extraña. Mi voz se pierde entre tanta multitud, regresa que de la desdicha me siento presa. Vida de mi vida, cómo hacerte saber que sin ti no puedo seguir. Un futuro contigo es lo que quiero, tú sabes que lo que siento por ti es verdadero. Mi alma me pesa de tanto sufrir, las súplicas de mi corazón que pregunta por ti.

Le di un más, es realmente genial.

bueno, me vine arriba, les paso el que escribí cuando dejé a mi ex
El dolor del alma rota,
Caído en mi derrota.
La mesa llora por mí, creo que hasta yo,
Lloro por mi alma,
Que se fue contigo;
Te dejé,
No fue a mal,
Fue un favor que te debía.
Mas aunque suene a ironía, yo te quiero,
Y te quería.
Líquido de mis ojos mancha la hoja en la que te escribo,
Y dolor la mano que aferra el lápiz.
Líquido de esta copa bebo enfebrecido,
Para hacer tu voz, tu perfume, tu cuerpo,
Caer en el olvido.
Pero no olvido,
Pues estoy condenado,
A recordar, a sufrir,
A mantener tu incorpórea presencia a mi lado.
Fue decisión propia,
Sin embargo,
Propia y correcta no siempre van de la mano.
O, alma herida no llores,
Supurando tristeza y dolor,
O, alma herida no llores,
Que por ti,
Hoy, lloro yo.
O, no te lamentes corazón,
Ni te rompas en agonía,
Pues sabes que con o sin ella,
Sufrías;
O, no te lamentes lector,
Por mi pérdida.
Me lamento yo, por mala y aciaga decisión,
Pero correcta sin embargo a largo plazo,
Sé que bien pensé yo.

aquí les traigo otra: Con el silencio roto por la brisa,
que azota mi rostro con fuerza indecisa,
y el polvo que se levanta en el aire,
dejando mis ojos irritados y la piel que arde.
Las motos pasan y repasan sin cesar,
el olor a gasolina impregna el lugar,
un viernes cualquiera se transforma en infierno,
mientras yo me acuesto en un mueble polvoriento.
Mis sentimientos, guardados en un cofre invisible,
esperando el momento de ser libres.
El sueño de la gente me desespera,
la espera me consume, me exaspera.
Anhelo regresar a mis raíces,
a mi tierra natal, donde soy feliz,
a la capital que me vio nacer,
Lima, mi querida, donde solía ser.
Ciudad de grandes plazas y gente querida,
de caos sin fin, pero donde nací mi vida.
Allí es donde mi corazón reside,
allí es donde mi alma se siente libre.

Una vez yo conocí, a una niña muy bonita,
que me pareció bendita, enseguida que la vi.
Tan hermosa para mí, que a mi vida iluminaba.
Entonces yo caminaba, y me acercaba pensando,
si sólo estaba soñando, o en verdad esto pasaba.

Tan así me enamoré, de esa linda jovencita,
que olvidando mi penita, despacito me acerqué.
Y enseguida me senté, sobre sus lindos regazos,
y llenándola de abrazos, conquisté su cariñito.
Y me sentí muy bonito, abandonado en sus brazos.

Aunque no la conocía, mucho la necesitaba.
Cada abrazo que le daba, más hermoso se sentía.
Yo nada le decía, sólo le hacía Vocecitas.
Amorosas, tiernitas, y llenitas de cariño.
y a pesar de estar tan niño, sentía cositas bonitas.

Hoy en día sigo pensando, en esa niña querida,
que en mi corazón anida, aunque el tiempo va pasando.
Hoy en mí sigue habitando, y cambiando mi destino,
ese amorcito divino, que de niño conocí.
Esa niña es para mí, lo más hermoso y divino.

Muchos años han pasado, desde esa linda mañana,
que aquella niña lozana, me dejó tan fascinado.
Aún no la he olvidado. Todavía la necesito.
No habría nada más bonito, que volver a abrazarla así,
Para llenarla de mí, con el amor más bendito.

Esa niña de quien digo, eres tú; mi amiguita.
Mi querida vecinita, te confieso como amigo,
que quisiera estar contigo, así como en ese día,
y sentir tu compañía, aunque sea por una vez,
Y conocer otra vez, a la vecinita mía.

si la luna fuera mía, yo te la daría. pero como no es mía, coma mierbpbpbpbpbpbpbpbpbbppbpbpbpbpbda malpbpbpbpbppbbpbpbpbpbpbpbpbpbpbbpbpbpbpbpbpbpbpbpbarida!

En vista de que se publican poemas propios, aquí un poema mío escrito ya hace unas cuantas primaveras, ya que estamos poniendo cosas harto tristes. :) A ver si luego pongo algo más alegre, que al cabo poemas tengo un puñado más.

En momentos como este

En momentos como este, donde tu voz me pide que me quede, es cuando más pienso en todo lo que ha sucedido. Recuerdo los arrebatos, los malos ratos, las desdichas y los desdenes; extraño tus abrazos llenos de bondad, tus besos cargados de una culpable inocencia... tu indiscutible presencia, pero me duele recordar nuestra tan habitual ausencia. Y entonces no me quedo.

En momentos como este, dices que soy un adicto de tu carne cuando hay en el horizonte otros quienes ya te han despellejado, dejándome apenas un pequeño atisbo de tu esencia. Me pintas de negro, te vistes de blanco, me desvistes y no me vuelves a vestir... presumes de total incomprensión cuando, ante mis emociones, he de ser yo el más incomprendido... y entonces no me quedo.

Es también, en momentos como este, donde tus palabras, cuidadosamente puestas y, probablemente bien seleccionadas, me hacen sentir despreciable, como el más desdichado de los hombres. Es como si la falta de amor propio tuyo quisiera equilibrar el mío... como si para sentirte mejor hiciera falta insultar mi imaginación, que escucha callada, que hace historias que mueren tras nacer. Y por eso mis ojos buscan otros caminos, otros brazos, otros quereres que no me hagan sentir sumiso, indefenso, y tras conversar con las memorias de otros poetas y con mi propia sangre, me despido tomando tu mano con una naciente frialdad... y entonces no me quedo.