como la de mi querida lima: :
Lima, mi querida, donde solía ser.
Ciudad de grandes plazas y gente querida,
de caos sin fin, pero donde nací mi vida.
Allí es donde mi corazón reside,
allí es donde mi alma se siente libre.

Hoy he comenzado a escribir,
porque me he cansado de vivir
En este mundo real,
donde parece que todo lo hago mal.

No sé cocinar,
ni a la tienda voy a comprar.
Pero si se tratase de mundos crear,
en medio minuto lo he de lograr.

Aunque al mundo no le gusta la fantasía;
parecen que odian mi alegría.
Nada de princesa que dormía,
ni demonio que el mal hacía.

No quiere los atardeceres con tres soles;
ni aquellos seres de colores.
Desprecia a las frutas hechizadas,
y rechaza sobre el mar mis caminadas.

Mi único don es inutilizable.
Por videos graciosos pignorable,
por canciones estúpidas pasable.
¡Y ahora con IA remplazable!

Pero el mundo necesita la imaginación,
aunque esté en perpetua negación;
alejando a nuestras mentes de su función,
que es hacer brillar esta dimensión.

Y ahora me pide volver...
¡¿qué he de hacer?!
¿Regresar a aquel tormento?
Si digo que quiero, miento.

No puedo evitar;
con fuerza me ha de jalar,
celoso de que aquí haya más felicidad
que en su estúpida realidad.

Tiene envidia de los besos acaramelados,
de los lagos encantados
y de las constelaciones de los chicos abrazados,
que así fueron inmortalizados.

Está agobiado por los contados;
y comienza a darle a sus habitantes sueños jamás deseados.
Miente diciendo que es lo necesitado
o modas que mal han terminado.

Él dice que volarás con sustancias;
que sonreirás con estancias
con dinero en abundancias,
y que vivas en petulancias.

Prefiero volar con alas plateadas,
y sonreírles a las noches estrelladas.
Murmurarles a los lagos nuestros secretos, admirando el amanecer,
para luego probar tus besos de caramelo, al ver a los tres soles descender.

Le cortaron la cabeza a un desventurado loco
que con aire de sonámbulo recitaba sus monólogos,
y arrojándola al jardín, donde a la hora del bochorno
él hablaba con las rosas y con los claveles rojos,
que de un mal desconocido se murió en el manicomio,
transfórmose aquella masa de células y de fósforo.
Cayéronse los cabellos con los músculos del rostro
y se comieron las aves a picotazos los ojos,
coció el sol dentro del cráneo como si fuera un horno
la cabeza, y en gusanos fatídicos y horrorosos
surgieron, alborotadas, mil mariposas de oro.
Después cuando el jardinero del jardín del manicomio
sacudió la calavera entre sus dedos callosos,
brillaron chispas extrañas en las cuencas de los ojos
y chocaron como riéndose las mandíbulas del loco.
La calavera del loco: Juan Ramón Molina

hadad: pero pq todo es de amor joder, no pueden aser otros poemas que no sean de amor?: ayer 19:49 Aver señor, los poemas pueden ser de diferentes temáticas, y acá dice bien claro compartan poemas, sin especificar qué temáticas van y cuáles no. Tiene algún tema distinto al amor? hágale pues compadre, pegue su poema que no sea de amor, mucho criticar, y poco hacer. Y bueno, ya con la temática del hilo, acá unos versos que le escribí a mi niña hermosa hace un tiempo, aunque confieso no se me da mucho la poesía, pero pues acá salió: En el desierto de la vida,
Mi agua es tu amor.
Eres tú quien me ilumina,
Eres tú mi pasión.
En el frío mi calor,
En el verano mi refresco,
En las tormentas mi refugio, solo verte espero.
Hacerte sonreír,
Es mi mayor hanelo,
Tenerte en mi vida,
Es lo que más quiero!
Feliz mes 19 mi amor

@JohnDolmayan mandó un poema sobre los placeres de hecharse un garco y no es precisamente de amor ese poema

Los míos ni eran de amor xd.
VERSOS DE OTOÑO:
Cuando mi pensamiento va hacia ti, se perfuma;
tu mirar es tan dulce, que se torna profundo.
Bajo tus pies desnudos aún hay blancor de espuma,
y en tus labios compendias la alegría del mundo.
El amor pasajero tiene el encanto breve,
y ofrece un igual término para el gozo y la pena.
Hace una hora que un nombre grabé sobre la nieve;
hace un minuto dije mi amor sobre la arena.
Las hojas amarillas caen en la alameda,
en donde vagan tantas parejas amorosas.
Y en la copa de Otoño un vago vino queda
en que han de deshojarse, Primavera, tus rosas.

para los que sean cornudos,aki les ba heste poema, En un rincón de la vida,
donde la risa se alza,
vive el pobre cornudo,
con su triste esperanza.

Con cuernos en la frente,
y una sonrisa de hierro,
camina siempre valiente,
aunque le tilden de lerdo.

Su amada, tan traviesa,
en brazos de otro yace,
y él, sin perder la cabeza,
sus penas disfraza de disfrace.

El mundo lo mira y ríe,
pero él sigue adelante,
pues en su corazón vive
una fuerza constante.

Los cuernos no son cadenas,
ni símbolo de vergüenza,
son marcas de una pena,
y de una absurda sentencia.

Así que, ¡oh cornudo valiente!,
levanta tu copa y brinda,
por el amor que, aunque ausente,
tu espíritu nunca rinda.

Le pido hoy alas musas que me inspiren,
para tejer mil versos para que nunca te olvides.
Pido a la vida que llene mi corazón de amor,
para amarte por siempre con la fuerza de mi ardor.
Quiero decirte las palabras más hermosas,
lo que hay en mí de ti, son muchas cosas.
Me inspiro en Homero que la Ilíada escribió,
nuestra historia con miles de aventuras brotó.
Al buscarte, viví una odisea,
en cada suspiro, tu imagen anhelé con idea.
Erato llenó mi corazón de inspiración,
como el sol al amanecer, irradió emoción.
Para el dueño de mi corazón, le pido a aquellas damas,
que con su infinita gratitud, me den el don de las llamas.
Para tejer mil versos de amor que salen de mi alma,
como una dulce canción que llegue a tu corazón.